Poesía... "la hija obediente de la música".

La primavera ya se olvidó de nosotros,
porque sólo tú pareces florecer tiernamente,
dejándonos tristes y feroces heridas
con guijarros y tierra incrustados en la piel.

Con sólo mirarte no es suficiente,
no basta con retener tus miradas
en mi cabeza como si fuesen piezas
perdidas de siglos difíciles y antiguos.

Y como el crepúsculo los tibios colores
inscritos en tu piel morena y tersa,
y como notas tristes de un pentagrama
dejo caer mis manos sobre tus piernas.

Un poco más arriba, en tu espalda,
los lunares forman perfectas constelaciones,
y mis dedos son como espigas al viento
perdidos en la curvas de tu cuello.

Inútil invento se tornan las palabras
cuando veo sobre mi hombro desnudo
esa sonrisa tuya que todo hace parecer
un suave vaivén de formas y sabores.

He tocado fondo y me gusta, me gusta ahogarme en ese vaso de agua que no está ni lleno: ¿por qué tan masoquista?, pensará usted. Y es que cuando me ahogaba y me faltaba el aire, caí en la cuenta que es esa la única forma que tenemos de tocar el suelo, de pisar tierra con nuestros pies y ojalá guardar un puñadito en el bolsillo para recordar que el suelo existe al salir nuevamente a la superficie.

Hoy es el turno de un relato angustioso, que fue escrito hace meses en un periodo muy alegre de mi vida a decir verdad.. por eso me gusta la vida y su asquerosa ironía: cuanto más feliz, más relatos deprimentes escribes... ¿entretenido cierto?.

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Hacía un par de meses que esta idea había estado dando vueltas en mi cabeza y cual vorágine de impulsos y deseos, salvaje y vertiginosa, me orilló hasta el punto de no retorno: y he aquí mi cuerpo casi exánime, mi orgullo doblegado, mi extinta voluntad y mi voz rota en mil pedazos, mi inocencia desvanecida… he aquí mi último destello lúcido de vida.

A pesar de que mis manos tiritaban más de lo normal logré abrir la puerta, no encendí la luz, en ese momento me pareció inútil. Ya en mi habitación me saqué la ropa cuidadosamente, desabroché cada botón de la blusa con una serenidad ajena a este mundo, mis pequeñas manos parecían el punto de unión de mil colores, de cuarenta universos y de la calidez de algún tierno amanecer de la infancia. Fue entonces que se me ocurrió: ¿por qué no saltar del último piso de este edificio?

No es que me guste la idea de morir -reflexionó- pero esa curiosidad por ver las luces de la ciudad al caer de cabeza al pavimento le ganan a mis ganas de vivir. De verdad, es que no tengo deseos suicidas… nunca los tuve, pero la curiosidad me mata -macabramente sonrío y dijo en voz alta: literalmente me mata-.

La anéctoda más pequeña de las pequeñitas

Un día despertó y se dijo así mismo voy a hacer como que esto no está pasando, no estoy viviendo y nada está ocurriendo en este momento. Que cómico sería no advertir nada mientras todo pasa, porque si hay algo difícil de ignorar es esa actitud pendenciera, altanera y ególatra que derrocha la vida para hacerse notar... y todo en un segundo, porque al segundo siguiente es una suicida y basta que te descuides un par de instantes para que se lance directo al vacío.
Al pasar dos días pensó, con cierta displicencia, si no está ocurriendo nada ahora supongo que mi historia se dejó de escribir y al final como resultado quedarán en blanco estas páginas, ¿y qué son unas pocas páginas en blanco en comparación a un libro de páginas infinitas?... hasta yo llegué a pensar eso en algún momento, pero ¿y si justo en esas páginas está la clave para entender el resto de la infinidad del libro?.
Supongo que tarde o temprano las letras lo han de remontar a los detalles, a las cosas que pasaron en aquel momento y entonces... se dará cuenta de que por mucho que intentemos pasar desapercibidos y querer ignorar que estamos viviendo, la vida continúa para el resto y la tierra sigue girando...


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http://www.flickr.com/photos/porcadasegundo/5742030848/in/photostream

Esa es la historia del pequeño bichito, cuando tomé la foto supe que tenía que escribirla, ese bichito es un soñador incurable y cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia...

Hacía un par de meses que esta idea había estado dando vueltas en mi cabeza y cual vorágine de impulsos y deseos, salvaje y vertiginosa, me orilló hasta el punto de no retorno: y he aquí mi cuerpo casi exánime, mi orgullo doblegado, mi extinta voluntad y mi voz rota en mil pedazos, mi inocencia desvanecida… he aquí mi último destello lúcido de vida.

A pesar de que mis manos tiritaban más de lo normal logré abrir la puerta, no encendí la luz, en ese momento me pareció inútil. Ya en mi habitación me saqué la ropa cuidadosamente, desabroché cada botón de la blusa con una serenidad ajena a este mundo, mis pequeñas manos parecían el punto de unión de mil colores, de cuarenta universos y de la calidez de algún tierno amanecer de la infancia. Fue entonces que se me ocurrió: ¿por qué no saltar del último piso de este edificio?.




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Sí, estoy de vuelta... después de un año, bastante extraño por lo demás. Pero en todo este tiempo escribí bastante, me alegro de volver..

Corría una suave briza, el hombre ya no era lo que comenzó siendo.

Hay cosas que quiero dejar atrás y enterrarlas junto con mis decepciones, recuerdos e ilusiones. Y entre tanto que enterrar creo que enterraré un poco de mi egoísmo y melancolía, para ver si así consigo caminar por la calle con una sonrisa, desentonando con el mundo.
Hay cosas que no quiero olvidar jamás porque me recuerdan lo que soy y por lo que he pasado para ser quien soy en estos escurridizos y débiles segundos.
Hace muchos días que no duermo en una cama, hace muchos días ya que mi vida cambió del cielo a la tierra y ahora, desde el pequeño sillón en que me encuentro, decidí escribir un poco porque ya extrañaba esta sensación de sentir las palabras abrazándome, dejando de ser un yectos para convertirse en proyectos. Quería ver cómo las divagaciones de mi mente, en un papel, me entregan este exquisito sentimiento de poder ser un pequeño dios.